Intercambió un saludo y unas palabras con el tabernero. Una jarra de vino, otra de agua, un trozo de pan acompañado de queso y chorizo. Siete tragos al agua hasta dejar la jarra seca, un mordisco al pan, dos al queso y tres al chorizo, un trago largo y lento al vino, seguido de un suspiro de placer y, despes de eso, una veintena de canciones.
De madrugada, vaciada la bebida y quedando solo migas en el plato, tomó un baño caliente y durmió hasta mediodía.
Esa tarde dió un paseo, regalando alguna canción a los niños que jugaban en la plaza y a las jóvenes que iban a por agua a la fuente. Que nadie en el pueblo se quedara sin saber que el bardo cantaría aquella noche en el bar.
La cena la pasó hablando, rodeado por el tabernero y sus clientes, contanto —entre bocado y bocado y tragos de vino —el mundo a su manera. Cuando un mercader pasa por el bar, cuenta las noticias que trae de otras tierras. Pero cuando se trata de un bardo, aunque las noticias que puede traer también las cuentas, suelen contener más magia, dragones y romances de cuento de los que probablemente hayan sucedido en realidad. Y aunque los adultos más pragmáticos se mantienen alejados, creyéndose mayores para fantasías, idealistas y soñadores se quedan siempre atentos dejándose cautivar.
Aquella noche y hasta tarde volvió a tocar. Le escuchaban muchos más oídos que el día anterior, mientras cenaban, cantaban los estribillos más populares, aplaudían y, jarras en alto, brindaban por el bardo.
A la mañana siguiente tras un agradecido desayuno en la posada se echó de nuevo a caminar, llevándose su laud con sus canciones, su pelo de color ardiente, su mirada jovial y noticias de este pueblo para contar en otro lugar —aunque con más hadas y villanos de los que habitan por aquí, seguramente—.
~Gabriel Keats
9 de Febrero de 2014
9 de Febrero de 2014
